Quem me roubou de mim

Às vezes eu me pergunto em que momento comecei a me perder de mim mesma. Deve ter sido em pequenas concessões que pareciam inofensivas. Quando aceitei silenciar o que eu sentia para não ser julgada. Quando abafei minhas vontades para não frustrar ninguém. Quando escolhi o que era mais conveniente em vez do que era verdadeiro. Ou talvez tenha sido no instante em que troquei o silêncio - meu maior descanso - pelo barulho das expectativas alheias.

Esse roubo não foi feito por alguém que eu possa apontar o dedo e culpar. Uma pena. Foi o tempo, foi a rotina, foram as expectativas externas, e fui eu também, que deixei a porta aberta. E de tanto ceder, de tanto dizer “sim” quando queria dizer “não”, acabei ficando distante de quem eu era.

O mais difícil é perceber que a ausência que mais dói não é a de outra pessoa, mas a minha própria. É sentir que me perdi em meio a tantas versões que inventei para agradar. É estranhar a minha própria companhia, como se eu fosse visita na minha vida.

Mas ao mesmo tempo em que reconheço o roubo, percebo que ainda posso me resgatar. Ainda existe em mim aquela que ria de bobagens, aquela que se emocionava sem medo, aquela que inventava pequenos rituais só para se sentir viva. Ela não foi embora para sempre, só ficou escondida embaixo de camadas de obrigações, de culpas e de cansaço.

Voltar a mim exige coragem. É assumir escolhas que talvez desagradem, é enfrentar silêncios incômodos, é suportar olhares que não compreendem. Mas é o preço justo para não viver exilada de mim mesma.

E se eu me perguntar outra vez “quem me roubou de mim?”, quero ter a coragem de responder: ninguém. Eu só havia esquecido de me guardar.

Até o próximo texto!

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